The Ghosts of the Place, by Alessandra Ribeiro
The blue light, from the alien night, the light that turns everything into blue melancholy, melancholic alien blue light on a dark and sad night, during which the dancing woman wanders, the ghost of the place. Each place where there was life stores its ghosts, life traces of that place that is gone, traces of who passed by it, traces of past stories. The places die like people, loose their life when people’s lives are gone and start to disintegrate. The places die, decay, like the colonial houses of a certain Rio de Janeiro that Nature reclaims, the mosses spreading over the walls made weeds, the green that reabsorbs what man created, leaving only ruins behind, an empty pool home to a sculpture by Iole de Freitas that places a giant Dora Maar squeezed in a tight space, the nature swallowing the pool, Dora Maar, the sculptures of the Açude Museum. There, only the ghosts are left, the noisy silence of the place, the silence filled with glasses, forks and knifes, parties and steps of people who no longer exist, of a time that no longer is. Life died there. Nature lives and reclaims what had been stolen from it. Like in Kika Nicolela’s WINDMAKER, the wind maker that stirs the ghost of that gloomy, blue, timeless and surreal place. The fleeing woman, who takes shape and dissolves in movement and tissues. Dance that is almost despair. She struggles. The woman is a vision, she haunts the place that haunts her, fearless, no expression other than the despair of her dance movements. The woman is the ghost of the place.
The wind is made by the tissues of her long sleeved dress. The body that twists itself makes the wind blows. The wind brings the sound, the smells, the taste of that cold place, a humid taste, sad, heavy, but also light and subtle. The taste almost escapes when it touches the mouth along with the wind. It carries a sweet painful memory, of which the ghost escapes unable to forget.
It’s the agony of the ghost of the place, of what never dies and survives the life that once was there, of what lies there unable to die, desperate memory of the absence. When the sun rises in WINDMAKER, the woman, the ghost of the place, walks like a shadow in front of a lake and mountains, frozen lifeless scenery, petrified life on an infinite sunrise that she walks in front of. She walks and watches the sunrise, the mountains, the pink and yellow sky. Which sunrise doesn’t calm the nightmares, the moonlight, the alien blue? Which sunrise doesn’t save a person from the nightmares, awakening that doesn’t relieve the dream, a ghost that doesn’t disappear when the light is on?
The woman, the ghost of the place, is in the water, she dissolves herself in water, she moves in the water and the water is now her movement, her dance no longer in despair, now soft. Icy, the dance freezes the bones, makes the day as blue and melancholic as the night, of a soft sadness, fluid like water. Only the face is off the water, of an Ofelia that drowns as slowly as her agony lingers, an stretched thread in slow motion that waits for the breaking moment, the thread/string of the cello that stretches the pain to the limit, leaving a cry inside, that always returns with that music from WINDMAKER. I cry with the soundtrack, a pain that aches inside, breaking into pieces all that exists, letting only the ghosts wandering everywhere. The ghosts of the place.
Original in Portuguese:
Os fantasmas do lugar, por Alessandra Ribeiro
A luz azul, da noite alienígena, a luz que torna tudo melancolia azul, natureza azul alienígena melancólica em noite escura e triste, por onde vagueia a mulher dançante, o fantasma do lugar. Cada lugar em que houve vida guarda seus fantasmas, as marcas de vida daquele lugar que passou, a marca de quem passou por ele, marca das histórias que foram. Os lugares morrem como as pessoas, perdem a vida quando a vida das pessoas se esvai e começam a definhar. Os lugares morrem, decaem, como as casas coloniais de um certo Rio de Janeiro que a natureza retoma para si, os musgos recolhendo as paredes tornadas mato, o verde que reabsorve aquilo que o homem criou, deixando apenas ruínas, uma piscina vazia habitada por uma escultura da Iole de Freitas que coloca uma gigante Dora Maar espremida em espaço exígüo, a natureza engolindo a piscina, Dora Maar, as esculturas do jardim do Museu do Açude. Ali, só restam os fantasmas, o silêncio barulhento do lugar, o silêncio habitado de copos, talheres, festas e passos de gente que não existe mais, de tempos que não são mais. A vida morreu ali. A natureza vive e retoma o que lhe foi roubado. Como no Windmaker de Kika Nicolela, o fazedor de vento que agita o fantasma daquele lugar sombrio, azul, extemporâneo, surreal. A mulher fugitiva, que toma forma e se dissolve em movimentos e tecidos. Dança que é quase desespero. Debate-se. A mulher é aparição, assombra o lugar que a assombra, sem medo, nem expressão nenhuma que o desespero de seus movimentos dançantes. A mulher é o fantasma do lugar.
O vento quem faz são os panos de seu vestido de longas mangas. É o corpo que se contorce que faz ventar. O vento é quem traz o som, os cheiros, o gosto daquele lugar gelado, um gosto úmido, triste, pesado, mas também leve e sutil. O gosto quase escapa ao roçar a boca junto com aquele vento. Carrega uma lembrança doce dolorida, da qual o fantasma foge sem poder esquecer.
É a agonia do fantasma do lugar, daquilo que não morre nunca e sobrevive à vida que ali esteve, daquilo que jaz ali sem morrer, memória desesperada da ausência. Quando nasce o sol em Windmaker, a mulher, fantasma do lugar, anda como sombra frente a um lago e montanhas, cenário congelado e sem vida, vida petrificada em um amanhecer infinito diante do qual ela anda. Anda e olha o amanhecer, as montanhas, o céu rosa e amarelo. Que amanhecer é aquele que não apazigua os pesadelos da noite, a luz do luar, o azul alienígena? Que amanhecer que não salva ninguém dos pesadelos da noite, um acordar que não livra do sonho, um fantasma que não desaparece quando se acende a luz?
A mulher, fantasma do lugar, está na água, se dissolve em água, se movimenta na água e a água é, agora, seu movimento, sua dança não mais desesperada, posto que suave. Gelada, a dança enregela os ossos, torna o dia azul melancólico tanto quanto a noite, de uma tristeza suave, mole como água, fluida. Só o rosto fora d’água, de uma Ofélia que se afoga tão lentamente quanto dura sua agonia, um fio esticado em câmera lenta para ver quando irá se partir, o fio / corda do violoncelo que estica a dor até o limite, deixando um choro por dentro, que sempre que aparece volta com aquela música do Windmaker. Choro com trilha sonora, dor que dói por dentro, partindo em pedaços tudo o que existe, deixando apenas os fantasmas vagarem errantes por todos os cantos. Os fantasmas do lugar.
The Ghosts of the Place, by Alessandra Ribeiro
The blue light, from the alien night, the light that turns everything into blue melancholy, melancholic alien blue light on a dark and sad night, during which the dancing woman wanders, the ghost of the place. Each place where there was life stores its ghosts, life traces of that place that is gone, traces of who passed by it, traces of past stories. The places die like people, loose their life when people’s lives are gone and start to disintegrate. The places die, decay, like the colonial houses of a certain Rio de Janeiro that Nature reclaims, the mosses spreading over the walls made weeds, the green that reabsorbs what man created, leaving only ruins behind, an empty pool home to a sculpture by Iole de Freitas that places a giant Dora Maar squeezed in a tight space, the nature swallowing the pool, Dora Maar, the sculptures of the Açude Museum. There, only the ghosts are left, the noisy silence of the place, the silence filled with glasses, forks and knifes, parties and steps of people who no longer exist, of a time that no longer is. Life died there. Nature lives and reclaims what had been stolen from it. Like in Kika Nicolela’s WINDMAKER, the wind maker that stirs the ghost of that gloomy, blue, timeless and surreal place. The fleeing woman, who takes shape and dissolves in movement and tissues. Dance that is almost despair. She struggles. The woman is a vision, she haunts the place that haunts her, fearless, no expression other than the despair of her dance movements. The woman is the ghost of the place.
The wind is made by the tissues of her long sleeved dress. The body that twists itself makes the wind blows. The wind brings the sound, the smells, the taste of that cold place, a humid taste, sad, heavy, but also light and subtle. The taste almost escapes when it touches the mouth along with the wind. It carries a sweet painful memory, of which the ghost escapes unable to forget.
It’s the agony of the ghost of the place, of what never dies and survives the life that once was there, of what lies there unable to die, desperate memory of the absence. When the sun rises in WINDMAKER, the woman, the ghost of the place, walks like a shadow in front of a lake and mountains, frozen lifeless scenery, petrified life on an infinite sunrise that she walks in front of. She walks and watches the sunrise, the mountains, the pink and yellow sky. Which sunrise doesn’t calm the nightmares, the moonlight, the alien blue? Which sunrise doesn’t save a person from the nightmares, awakening that doesn’t relieve the dream, a ghost that doesn’t disappear when the light is on?
The woman, the ghost of the place, is in the water, she dissolves herself in water, she moves in the water and the water is now her movement, her dance no longer in despair, now soft. Icy, the dance freezes the bones, makes the day as blue and melancholic as the night, of a soft sadness, fluid like water. Only the face is off the water, of an Ofelia that drowns as slowly as her agony lingers, an stretched thread in slow motion that waits for the breaking moment, the thread/string of the cello that stretches the pain to the limit, leaving a cry inside, that always returns with that music from WINDMAKER. I cry with the soundtrack, a pain that aches inside, breaking into pieces all that exists, letting only the ghosts wandering everywhere. The ghosts of the place.
Original in Portuguese:
Os fantasmas do lugar, por Alessandra Ribeiro
A luz azul, da noite alienígena, a luz que torna tudo melancolia azul, natureza azul alienígena melancólica em noite escura e triste, por onde vagueia a mulher dançante, o fantasma do lugar. Cada lugar em que houve vida guarda seus fantasmas, as marcas de vida daquele lugar que passou, a marca de quem passou por ele, marca das histórias que foram. Os lugares morrem como as pessoas, perdem a vida quando a vida das pessoas se esvai e começam a definhar. Os lugares morrem, decaem, como as casas coloniais de um certo Rio de Janeiro que a natureza retoma para si, os musgos recolhendo as paredes tornadas mato, o verde que reabsorve aquilo que o homem criou, deixando apenas ruínas, uma piscina vazia habitada por uma escultura da Iole de Freitas que coloca uma gigante Dora Maar espremida em espaço exígüo, a natureza engolindo a piscina, Dora Maar, as esculturas do jardim do Museu do Açude. Ali, só restam os fantasmas, o silêncio barulhento do lugar, o silêncio habitado de copos, talheres, festas e passos de gente que não existe mais, de tempos que não são mais. A vida morreu ali. A natureza vive e retoma o que lhe foi roubado. Como no Windmaker de Kika Nicolela, o fazedor de vento que agita o fantasma daquele lugar sombrio, azul, extemporâneo, surreal. A mulher fugitiva, que toma forma e se dissolve em movimentos e tecidos. Dança que é quase desespero. Debate-se. A mulher é aparição, assombra o lugar que a assombra, sem medo, nem expressão nenhuma que o desespero de seus movimentos dançantes. A mulher é o fantasma do lugar.
O vento quem faz são os panos de seu vestido de longas mangas. É o corpo que se contorce que faz ventar. O vento é quem traz o som, os cheiros, o gosto daquele lugar gelado, um gosto úmido, triste, pesado, mas também leve e sutil. O gosto quase escapa ao roçar a boca junto com aquele vento. Carrega uma lembrança doce dolorida, da qual o fantasma foge sem poder esquecer.
É a agonia do fantasma do lugar, daquilo que não morre nunca e sobrevive à vida que ali esteve, daquilo que jaz ali sem morrer, memória desesperada da ausência. Quando nasce o sol em Windmaker, a mulher, fantasma do lugar, anda como sombra frente a um lago e montanhas, cenário congelado e sem vida, vida petrificada em um amanhecer infinito diante do qual ela anda. Anda e olha o amanhecer, as montanhas, o céu rosa e amarelo. Que amanhecer é aquele que não apazigua os pesadelos da noite, a luz do luar, o azul alienígena? Que amanhecer que não salva ninguém dos pesadelos da noite, um acordar que não livra do sonho, um fantasma que não desaparece quando se acende a luz?
A mulher, fantasma do lugar, está na água, se dissolve em água, se movimenta na água e a água é, agora, seu movimento, sua dança não mais desesperada, posto que suave. Gelada, a dança enregela os ossos, torna o dia azul melancólico tanto quanto a noite, de uma tristeza suave, mole como água, fluida. Só o rosto fora d’água, de uma Ofélia que se afoga tão lentamente quanto dura sua agonia, um fio esticado em câmera lenta para ver quando irá se partir, o fio / corda do violoncelo que estica a dor até o limite, deixando um choro por dentro, que sempre que aparece volta com aquela música do Windmaker. Choro com trilha sonora, dor que dói por dentro, partindo em pedaços tudo o que existe, deixando apenas os fantasmas vagarem errantes por todos os cantos. Os fantasmas do lugar.